E’ morto

sa, è morto.

Ah, condoglianze.

E la diagnosi?

Dicono 

malattia strana 

di fumo di alcol di vecchiaia

di donne d’amore d’esistenza o di letture

di tedio di odio, di droghe e medicine, dal troppo

pensare dal poco sentire, dal caso dal buio dal moderno

che rapisce - l’io-corpo è fra noi, lo guardi 

prosegue anch’egli il circolo,

l’altro chissà, è partito

forse non è più.

Mai nessuno che dica:

è morto,

sa, perchè è nato.