Ero lì 

quasi attaccato

respirando lo sfioravo.

Ero lì

lo scorgevo

a 2 quarti, forse 3.

L’afferrai

lo scellerato, il 4 ballerino

lo strinsi in una mano - volò via:

era un 5 mal celato;

un 6? Era 20; no

magari un 23, scivoloso

ben dissimulato.

Molecole

siamo di frammenti; di gocce;

di mari; d’infinitamente

vasti oceani.

Minuscolo

quell’1 definito

solido squadrato,

dev’essere

deve!, ∞.

Inquietante, fosse 0.

Perchè sprechi fogli

la carta laceri

d’inchiostro

perchè sprechi fiato

l’occhio credi

innocente.

L’uomo è ammalato.

L’occhio è sbarrato.

Da un muro

di forma sicura

di dura apparenza;

non vede di là, né oltre,

non sa di stesso.

Coscienza cerchi fra le ciglia,

innocenza - chiuse

le trovi umide

in lacrime 

ammazzate.

E’ morto

sa, è morto.

Ah, condoglianze.

E la diagnosi?

Dicono 

malattia strana 

di fumo di alcol di vecchiaia

di donne d’amore d’esistenza o di letture

di tedio di odio, di droghe e medicine, dal troppo

pensare dal poco sentire, dal caso dal buio dal moderno

che rapisce - l’io-corpo è fra noi, lo guardi 

prosegue anch’egli il circolo,

l’altro chissà, è partito

forse non è più.

Mai nessuno che dica:

è morto,

sa, perchè è nato.

Oggi

Penso

niente ha più senso

vedo, e tutto torna uguale;

fuori 

gode corre infuria

la bestia,

è qui

morto, l’uomo dentro

in catene.